Homenaje

Hoy me apetece hacer un homenaje a uno de mis bisabuelos, al que por suerte llegué a conocer. No es que la vida de los otros no fuera importante, simplemente por causas de la guerra, siempre me he interesado más por la de mi abuelo Ramón.
Son esas cosas que tienen las historias de esa época en la que no había más que miserias, miedos e ideales que probablemente, a la hora de la verdad, de poco valían.
Presidente de la casa del pueblo de esa aldea del Cerrato de la que hablé hace dos posts, mi abuelo era montanero. Palabra extraña lo sé, pero oficio al fin y al cabo: Hacían carbón vegetal en el monte.

Desafortunadamente la guerra llegó, porque no hubo lugar, por lejano que estuviera, que se librara de ella, e hizo olvidar que antes que los ideales están las personas, y que tras cada fusilamiento, paliza o calabozo se encontraba una familia destrozada. A mi abuelo Ramón le pilló trabajando en el monte, y allí fueron a buscarle. Obrero de izquierdas y presidente, como decía, de lo que ahora llamamos la UGT... no había manera de librarse en un pueblo lleno de caciques.
Prisión, y supongo que palizas -porque eso jamás me lo han contado- y una resolución, fusilarle junto a otros cuantos en la tapia del cementerio.

Esta vez, por suerte, la historia no acabó tan mal. La desesperación hace que te dé igual el miedo, harás cualquier cosa para que la persona a la que quieres no muera. Mi tatarabuela fue hasta el pueblo de al lado y logró que un familiar suyo, médico, intercediera por él. Se salvó del paredón. No de la cárcel.

A partir de ahí llegó la penuria, la suya, y la de una familia que no tenía de qué vivir, y más en un pueblo en el que todo el mundo sabía que eran de izquierdas.

Lo sé, no es más que otra historia de esas tantas que podemos escuchar a los pocos que quedan y que han vivido la guerra civil, pero esta vez, la de mi familia. Sí, Una historia más, triste, de un bando u otro, porque al fin y al cabo, todos fueron vencidos.